Auteur : roma
boîte à images / 1
Vivre, c’est passer d’un espace à un autre, en essayant le plus possible de ne pas se cogner. L’espace est un doute. —– G. Perec, Espèces d’espaces, p 14
Miracle de l’Hostie
il faut partir
boîte à chromo plafond bas
entrée dans le nouveau monde
dans le coin regardeuse
la 25 ème heure avant de dormir
NY labyrinthe du jour passé
changement d’heure
réseau
chassé-croisé
Dans l’euphorie des poches pleines extensibles au tout venant, le juridisme assurantiel prospérait comme lapereaux sous son chapeau, fabriquant vendant fils et tissus à la pelle. La sentinelle garde-fou errait de nuit sur un barrage gelé fendu comme tigre de papier. Trou béant de la complexité le chaos brille de tous ses feux, les beaux jours s’embouteillent sur le rivage où lapent les assoiffés la dernière vague qui les emporte.
réseau
Miroslav Tichý
Je n’existe pas ! Je suis un instrument. Un instrument de perception peut-être. Je ne crois en rien, ni en personne, même pas en moi-même.
Coïncidence, Miroslav Tichý, mort il y a aujourd’hui tout juste deux ans
Miroslav Tichy – « Tarzan Retired » et sur ARTE, Miroslav Tichy
réseau
Charles Bukowski – The Crunch
Trop grand
trop petit
trop gros
trop maigre
ou rien du tout.
rire ou
larmes
haineux
amoureux
des inconnus avec des gueules
passées
à la limaille de plomb
des soudards qui parcourent
des rues en ruines
qui agitent des bouteilles
et qui, baïonnette au canon, violent
des vierges
ou un vieux type dans une pièce misérable
avec une photographie de M.Monroe.
il y a dans ce monde une solitude si grande
que vous pouvez la prendre
à bras le corps.
des gens claqués
mutilés
aussi bien par l’amour que par son manque.
des gens qui justement ne s’aiment
pas les uns les autres
les uns sur les autres.
les riches n’aiment pas les riches
les pauvres n’aiment pas les pauvres.
nous crevons tous de peur.
notre système éducatif nous enseigne
que nous pouvons tous être
de gros cons de gagneurs.
mais il ne nous apprend rien
sur les caniveaux
ou les suicides.
ou la panique d’un individu
souffrant chez lui
seul
insensible
coupé de tout
avec plus personne pour lui parler
et qui prend soin d’une plante.
les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
et je suppose que ça ne changera jamais
mais à la vérité je ne leur ai pas demandé
des fois j’y
songe.
le blé lèvera
un nuage chassera l’autre
et le tueur égorgera l’enfant
comme s’il mordait dans un ice cream.
trop grand
trop petit
trop gros
trop maigre
ou rien du tout.
davantage de haine que d’amour.
les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
peut-être que, s’ils s’aimaient,
notre fin ne serait pas si triste ?
entre-temps je préfère regarder les jeunes
filles en fleurs
fleurs de chance.
il doit y avoir une solution.
sûrement il doit y avoir une solution à
laquelle nous n’avons pas encore songé.
pourquoi ai-je un cerveau ?
il pleure
il exige
il demande s’il y a une chance.
il ne veut pas s’entendre dire :
« non. »
L’amour est un chien de l’enfer (Love is a Dog from Hell, 1977) – L’écrasement (The Crunch) —Traduction Gérard Guéguan — Ed. Grasset, Les cahiers rouges.
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Cahuzac par Emil Michel Cioran
« Ma curiosité et ma répulsion, ma terreur aussi devant son regard d’huile et de métal, devant son obséquiosité, sa ruse sans vernis, son hypocrisie étrangement non voilée, ses continuelles et évidentes dissimulations, devant ce mélange de canaille et de fou. Imposture et infamie en pleine lumière. Son insincérité est perceptible dans tous ses gestes, dans toutes ses paroles. Le mot n’est pas exact, car être insincère c’est cacher la vérité, c’est la connaître, mais en lui nulle trace, nulle idée, nul soupçon de vérité, ni de mensonge d’ailleurs, rien, sinon une âpreté immonde, une démence intéressée… »
Cioran, De l’inconvénient d’être né, p 60
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