Revient de temps à autre quand il pleut la nostalgie d’un avenir en pays lointain retrouvé où la nuit ne serait qu’une variation d’un jour sans plus aucun dérangement, peut-être pour ainsi dire déjà mort. nos désirs ignorent le temps. la finesse d’un rideau bruissant de pluie suffit
le vent la feuille la pluie ont tombé la feuille. à son revers, contre la terre mes petites proses d’amusement jusqu’à ce que la nuit couvre avale les bords de la page
