Comme d’un escalier la marche qu’on rate, sans tomber redécouvrir la légèreté de la verticalité, son équilibre, et telle qu’était la chose, un temps désorientée qui, apparue de loin se retourne et où la vue plonge, enfin à sa place, vue pour la première fois, petit événement avec d’autres parcimonieux, pourtant une à une choses de loin en loin toujours autres là à traîner, entraînées, parquées hors de vue, nuage enfoui. Vues donc comme pour la première fois et sitôt dédaignées, ratées, à la vue dérobées.
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