Brouillard épais encore à 2000 mètres sur le plateau, pas vraiment froid encore, la brume chuchotait sa pluie invisible, trempé jusqu’à la peau, les gens d’ici disent autrement, que la brume pisse, les yeux qu’ouvrent l’aveugle sont doux —–Profondeur et bords sont lumière de loin en loin, la vision est double, l’ouverture d’un dôme étourdit. En redescendant les feuilles tombent, sonores comme à la montée. Le moteur allumé, à l’arrêt, le chauffage à fond, la cigarette grillée, une fatigue si violente, si pure, qu’on s’abandonne dans le sommeil. La route de nuit s’enneige.

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