L’homme fait de sa vie une prison dont il se sauve, s’en faisant le gardien. Toutefois sa vie se défait dans l’angoisse croissante d’en perdre les clefs.
usure
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2 réponses à « usure »
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Encombré de soucis existentiels parfois vertigineux, j’ai eu cette pensée amusante : que faire de ses mains ? Dans tous les cas impossible de faire une table avec un pied plus court qu’un autre. Un tableau devrait tenir seul pudiquement accroché au cou de son étoile comme l’histoire d’un vers de terre amoureux. Je voudrais voyager mais pas comme dans un film. Ma lucidité me fait observer de loin en loin le large espace des illusions qui ne cesse de grandir, la caricature n’étant pas en reste. Attendez ! Je vais me réveiller – mais il est trop tard. Ah bon ! mais pourquoi ? Parce que le monde a brutalement basculé.
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Cher Octobre, s’il est trop tard, mais comment ce peut-il avec une musique si triste et si gaie? mieux se rendormir aux rêves de ce vers de ciel
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