les déterminations conscientes aveugles ou brouillonnes nous renvoient au couloir sombre dont nous ne sommes jamais sortis, ainsi nous y tournons un bout de niche dans la tête. bien qu’entre deux cognées, déchainés aux cris de liberté chérie, à grandes brassées d’orgueil, de peur rentrée, nous n’arrivons plus à lire le nom des gares qui se succèdent, nous dépensons nos dernières forces, l’ivresse des brigandages heureux creuse et épanouit le mirage. assommés et réveillés dans l’escalade des déchets, nos forces se régulent à trier. le cours des choses qui nous embarque c’est peu dire est lassant. perché en montagne j’attends la livraison des palettes de poussières et de colle d’amidon, de quoi sculpter nuages et têtes d’écrans, objets sacrés des winners ; pour les paris futurs, les tours et attrape – je réjouis l‘œil des adeptes du pur, je tire des cordes illuminées aux lampes DEL.

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On aurait aimé n’être pas seul, que le ciel descende, fasse pleuvoir de l’âme de soi aux récoltes du ciel, une proue offerte en paraphe joyeux du jour – les cours d’eau complètent ton humeur à l’instant où l’émissaire tend un recommandé, un ange expose la matière d’ombres sous une forme intelligible ; derrière le voile un grain de sable s’extirpe du boulet pétrifié – âme noire, bleue, visage nu, âme souillée, une corde suspendue au ciel. 

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Les fantômes du Titanic dansent aux commandes des drones, des héros furtifs naissent et pavoisent au cœur d’un écran où les paysages se renouvellent, s’étendent, la corde tendue des origines vibre, enveloppe, déclamation unanime du spectacle qui finit. Cette fois on fermera sa gueule, la der des ders, l’homme authentiquement vrai débarque.

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